Отчетливое осознание неизбежности момента, когда множество красок потухнет, исчезнет в череде сменяющих друг друга имен титров. Когда узорная, выразительная линия, полуприкрытая шифоном и рюшем слегка покажется, и сразу скроется за стеклянной толщей экрана. Ожидание, когда полутон превратится во вздох, и ты почувствуешь его дуновение на щеке. И как только разноцветные картинки замирают, хочется вырваться на улицу, надавав серости пощечин, и улыбаясь бродить босиком по сонному асфальтовому городу; представлять; думать; надеяться, что обязательно последуешь за придуманным и неясным, за глупыми мечтами, которые вырывают чуткое сознание из безвольной, амебной массы и бросают в солнечный свет.
Вот что такое «Голова в Облаках» для меня.
Вот что значат полтора часа иллюзорных признаний – люблю – не люблю. Предательство и свободомыслие и черты, которых не переступить. Все это лишь намеки на правду, которую никто не хочет услышать. И все это настоящее. Все это про тебя и меня.
История женщины. Дышащей, думающей, желающей. История, которая не заставит нервно кусать губы, скрещивать пальцы и вздрагивать. История, которая закончится легким привкусом грусти и замершей слезинкой на ресницах. Звонкой пощечиной всем ожиданиям счастливого конца. История, которую тебе захочется увидеть опять, и станет больно пережить заново.
История женщины, похожей на стопки непрочитанных книг в углу, атласное прикосновение к трепещущему сердцу, отпечаток дразняще – красной губной помады на глянцевой поверхности бокала, ряд пустых вешалок в шкафу дешевого мотеля, взгляды сквозь дымчатые стены лжи, на разорванную в клочья шелковую сорочку. Жестокая правда в любимые глаза, хлесткие обиды и гордость – это тоже она.
Все, что коверкает человеческие судьбы, все, что мы ненавидим, от чего истово пытаемся бежать, все, что оставляет шрамы и синяки на душе, все в ней. В этой женщине, в гранях ее таланта и в ее эгоизме.
Она живет на поверхности, она не испытывает удачу на верность, она приспособленка. Она полна тайн, она сама не верит в свою силу, и преодолевает препятствия. Думает осколочными ранениями прямо в сердце, старательно накладывает швы на рассудок. Безвольными вечерами останавливает течение совместного времяпровождения на полуслове оборвав прощальное обещание, проживая эти полторы минуты вечности в пустой квартире, напичканной фотографическими воспоминаниями о любви, которой не было...Она ступает босыми ногами по осколкам любви, и ступни ее все в крови. И кто - то точно знает, что ей уже не больно.
Она живет. И не лжет, по крайней мере, не лжет себе. Многие ли из нас могут похвастаться этим? Многие ли просто умеют?
Женщина, которая способна рисовать в холодном полуночном небе картины из звезд, наспех записывает обрывки воспоминаний на клочках старых газет... Одурманивает разум спиртными напитками с шуршащими пузырьками лживого унылого веселья ... Но никогда не лжет себе.
Она не успокоится половинками. Ей не нравятся компромиссы. Она любит, чтобы в полную силу, грохоча, ругаясь, сбивая с толку, навсегда. Находит безраздельное, стремится к высокому, оставаясь на дне, позволяет поцелуям начинаться у предплечья и кончатся мурашками, и в то же время предполагает исход ночи. Она толиками вбирая огромную жизнь, не боится тратить ее напропалую. Не оставляет потомкам остатков, не бережет.
Она просто женщина, у которой есть судьба. Она просто женщина, о которой стоит рассказать историю.
Он отвел взгляд и она тоже отвела. Глоток кефира, еще один.....Так странно все это....За это время она так и не смогла спокойно познакомиться.....Миг и она уже была где грязная посуда, и поставила свой поднос....И так же в момент оказалась около стола,где подобрала свое яблоко и кефир.....
Она одна из тех, где правила и устав школы - для нее не имеет значения....она как пользовалась своей способностью, так и пользуется.....Ее не смущает это и она любит....Ведь иногда можно забраться в такие места, куда человеку попросту не забраться.......
